IX

La nieve también juega a ser muerte y se detiene en el viento a contemplar a sus victimas.
El hielo de las contemplaciones se ha asociado a ella,
en los árboles se recrea el comienzo de la angustia.

X

Espacio abierto, espacio cerrado,
solo tierra o no tierra,
solo márgenes sin aristas.

¿Preguntas?
No.
¿Respuestas?
Tampoco.
Nada más que una página de arpegios que no se puede resumir,
un gorrión que canta las mentiras de los postulados,
los postulados de mi piel infectada por la ficción de otra ficción.

XI

Es tarde. Incluso los sueños duermen.
La poesía yace tirada en medio de nuestra muerte y de la suya.
Busco verdad en las paredes y solo encuentro agua.
Intento ser verdad y solo soy una sombra.

Un verso pasa corriendo por el piso,
quiero atraparlo y solo encuentro su semen.

XII

Peces de otros lagos
caen sobre mi sombra.
Son azules y calzan anillos de trenes,
motores caseros
y espaldas que duelen debido a esta mala posición
de piedra bipolar.

XIII

La luna va atando cabos.

Sálvate antes que seas experiencia.

Las formas van convirtiéndose en moras,
una a una.

XIV

Los ojos del tiempo abren el vino que sangra de las rocas
y mi boca fotografía los sabores de la memoria.
El tiempo es un vendedor ambulante en la misma esquina de siempre,
trasnochado y con ojeras rotas hasta los tobillos.

Amanece o anochece en los jardines colgantes del insomnio.

Hay un silencio fósil mordiendo las paredes,
una mano que ulula desde nunca y desde siempre,
la misma balada descuartizada,
cantaros resquebrajados por la luz de la luna,
ratones que esgriman por el techo,
un piano y un saxofón que fermentan las aristas gastadas
del crepúsculo muerto.