VII

(hoja naciendo del mismo árbol)

Miro al mismo arce aún frondoso,
de grandes raíces de tronco robusto,
parado –algunos dirían- tal que un oso,
tiene cinco décadas limpiando nuestros pulmones
y no tiene ninguna condecoración.

VIII

El sentimiento que crea también es la fuerza que destruye.
Las palabras moldan la lluvia y no el cabello del iris.
La alondra del mediodía me lo ha dicho
en el canto perdido de una fotografía:
Vancouver, la ciudad de las luces, 1960.