IV

Ciego de encina y cansado de cielos falsos,
oh, desnudo al reposo de cristales atravesados,
cual fiera culta y poderosa
que baila seticienta en el carnaval de los ecos turbios,
ardiente y gélido,
catalogado en porcentajes de espuma
en cuyo acero desterritorializado
hierve y borbotea la más dulce claridad,
oh días, oh ideas, oh sueños destilados,
he olvidado ser posmoderno.

Percibo y no percibo está duda que se expande como tarde lila
como rosa de distintos pétalos y rota de evidencias,
represento y simulo, parezco y no opero,
soy una flor fingida, la actuación,
las vueltas del satélite, la risa actuada y verdadera,
el bufón rebelde sin poder para revertir la nausea,
el objeto teatral que articula solo hojarasca
¿Por qué oblicuo?
¿Por qué simulado?
¿Por qué diferido?

V

Lado A

No hay saber absoluto
sulfura el polvo de las cortinas.
En el aire muerto del estío,
en los arcos de la humedad catatónica
solo vibra el boomerang del desconocimiento
y el silencio.

Lado B

Inyéctate en mí, oh madre de la palabra y la música
penetra mis quarks y muérdeme,
besa mi piel lila y baila conmigo
hasta que el sol nos acueste
en el mejor lugar del parque
o los mismos kiwis de siempre
terminen con nuestro insomnio
y nuestro respiro.

VI

Hoy, catorce de julio del movimiento vacuo,
en medio de un verano de vapor,
de cielo marítimamente gris
y hojas setisientas,
algo fresco
pero con claros entre las cogitaciones,
vientos de 13 km/h
y una tristeza relativa de 61%,
punto de rocío a 15ºC
y presión anímica de 101.48 kPa¯
embaucado por esta visibilidad de 32 Km
y este cielo de 18 000 pies de altura,
declaro,
la mitad de mi vida.

Es sábado, sí,
como es martes o domingo
sobre los balcones y los trenes vacíos
de esta hora rota y derretida.
Es sábado, es sólo un día
de panes y de flores,
de sonrisas y de tumbas.

Hoy,
hoy veré a mis hermanas y hermanos,
a mi madre tierra, a mi padre viento,
a todos los seres vivientes,
despertar y dormir
respirar, comer,
pelear,
dar vida y matar,
amarse y odiarse hasta volver a nacer,
tratarán de existir
como aves de algodón,
llegadas, venidas de tan lejos,
en los bosques de sulfuro y de tártaro
en la guerra eterna del concreto
en la vorágine de cemento y de cristal
en el concierto de gritos y de lágrimas
en la mármita del vórtice
donde caballos de acero
cocinan un futuro hacinado
por la codicia y la indiferencia,
por la ignorancia y amigos imaginarios,
por el papel
que convierte a mis hermanos en rocas
y como piedras van rodando
por el mismo espectáculo sangriento
por el mismo paraíso e infierno
por el mismo río que desemboca
en el vientre de la arpía
en el corazón del agujero negro.

VII

(hoja naciendo del mismo árbol)

Miro al mismo arce aún frondoso,
de grandes raíces de tronco robusto,
parado –algunos dirían- tal que un oso,
tiene cinco décadas limpiando nuestros pulmones
y no tiene ninguna condecoración.

VIII

El sentimiento que crea también es la fuerza que destruye.
Las palabras moldan la lluvia y no el cabello del iris.
La alondra del mediodía me lo ha dicho
en el canto perdido de una fotografía:
Vancouver, la ciudad de las luces, 1960.

IX

La nieve también juega a ser muerte y se detiene en el viento a contemplar a sus victimas.
El hielo de las contemplaciones se ha asociado a ella,
en los árboles se recrea el comienzo de la angustia.

X

Espacio abierto, espacio cerrado,
solo tierra o no tierra,
solo márgenes sin aristas.

¿Preguntas?
No.
¿Respuestas?
Tampoco.
Nada más que una página de arpegios que no se puede resumir,
un gorrión que canta las mentiras de los postulados,
los postulados de mi piel infectada por la ficción de otra ficción.